Sentado bajo un palo de eucalipto
Segundo Riascos, con sus temblorosas manos manipula con seguridad un filoso cuchillo,
tallando madera, oyendo la radio
pasito, pasa el día mata el tiempo y la
rabia que lo carcome, sobre todo hoy que no le dieron el seco del almuerzo, por un error
involuntario.
Mueve su cabeza de un lado para
otra de forma continua, gruñe unas palabras dice estar “piedro” pero ahí mismo
sabe que está siendo mal educado con los visitantes y cambia de expresión y se
dispone a mostrar su mejor cara, con mucho esfuerzo logra suavizar la voz.
Salió desde los cinco años de
Cali, cuando hubo una explosión en el 1956
que dejó 1300 muertos, cuatro mil heridos y pérdidas por cien millones
de pesos; su familia sobrevivió y de allí se trasladaron para nunca volver ni a
Tumaco de donde era originaria su mamá,
ni a la ciudad que los vio nacer. Iban a patear la ciudad de Bogotá, con
toda su cabronada, de arriba abajo con su morral de ilusiones y de
supervivencia.
Se ríe con una sonrisa serena. En
un momento se le pasó definitivamente la
”piedra”. Comió un buen desayuno, no se preocupa más por no haber almorzado.
“Acá tenemos todos los servicios, no es para siempre, nos rotaran para algún
municipio porque es un hogar de paso.
Pero uno siempre quiere ir a la calle, pero la verdad que para vivir bien hay
que portarse bien. Nada nos falta, tenemos todos los servicios. Aunque a uno le
guste la calle acá está mil veces mejor”.Debe pedir permiso para salir. No
pisará más la calle porque allí aprendió a vivir lo bueno y malo que ella da.
“La gente le da la monedita al
pobre loquito que lleva un fardo de cartones porque creen que es loquito. No. Ese man sabe donde
se compra el vicio, a qué hora se fuma y lo rápido que debe conseguir el dinero
para el vicio. La comida uno se la rebusca. Los incautos son los que dan las
moneditas”, dice apenas de le toca el tema de
los habitantes de la calle.
“Hoy en el Bronx, explica y talla
sin descanso la madera, hay niñas pequeñas
que dan lástima ya enviciadas, no les preocupa nada, ni siquiera el
sexo, sólo la consecución de la droga”.
El se conoce cada recoveco de ese
mundo, allí fue a dar porque “mi madre
era tan pobre, con cinco hijos, que tuvo que prostituirse para no dejarnos
morir de hambre”, pone el cuchillo en el banco y sus ojos vivaces dejan escapar
furtivamente una lágrima.
Aprendió el rebusque desde
muchacho y piso por mucho tiempo la
cárcel por robos. Allí vio morir a más de uno por cosas tan bobas como un
“marijuano”. “Uno lo fía pensando que la compañera o el familiar viene el
domingo, le dejará dos mil pesos y entonces cuando pasa la fecha y nadie viene,
ese es un hombre muerto a cuchillazos, yo vi allí correr más sangre que en una guerra. Le digo
que soy un sobreviviente. La palabra empeñada se respeta en la cárcel. Palabra
es palabra.” dice, sacando como desde un saco los recuerdos.
La madre tenía que visitar a tres de sus hijos
en la cárcel,- todos fueron a parar allí por robo- en los diferentes patios
para llevarle lo que pudiera rebuscar.
“Mire lo único bueno que uno tiene en la vida es la madre, desde que se murió
ella hace cinco años, ya yo estoy de más en el mundo”, concluye atragantado por
el dolor y los recuerdos.
La familia no lo ve desde que
ingresó al Centro de Protección Social
Bello Horizonte y “eso que viven allí
arriba”, señala con el cuchillo. Su madre siempre
le dijo que no se dejara embolatar por sus hermanos y que esa casa, hoy
debe valer treinta millones, le
pertenecía también a el. Buscando entre papeles de los que se apoderaron sus hermanos, su
nombre no aparecía en ningún documento.
El abogado que consultó le dijo que no
había nada que hacer, sus hermanos y sus
familias eran los legítimos dueños. “Tanto me lo advirtió mi madre y eso fue lo primero que pasó, yo nunca me
apersoné por esos papeles y ella, la pobre era analfabeta y yo andaba en otras
cosas”, dice poniendo el taco de madera entre sus piernas.
Sufre de problemas cardíacos y
sus venas están agotadas por el vicio, mas el párkinson herencia genética,
problemas de salud que no lo
dejaran ser un anciano. Solo tiene 62 años y parece tener
más de ochenta, su boca desdentada lo hace ver más viejo y es tan delgado, tan
débil, que su apariencia es de
fragilidad suprema.
No tuvo ni “medio hijo”, afirma
convencido de que fue lo mejor que le pudo pasar y no se arrepiente porque sabe
que la familia no es lo que la gente cree. “Con tantos hermanos y sobrinos que tengo y aquí no se aparece
nadie ni a traerme un pan. Eso lo tengo claro. Lo que consigo lo invierto en
madera, los tres metros me cuestan
cincuenta mil pesos. Y vaya usted a vender y solo quieren dar “chichiguas” por
el trabajo y eso que duro hasta dos días
en hacer una talla”.
Ganó un premio que lo tiene muy
ilusionado consistente en un viaje a San Andrés, debe portarse bien hasta el 26
de septiembre cuando montará por primera vez en un avión. Quedó de quinto en la
premiación que hicieron en la
Feria pasada y eso lo pone contento, es su máxima ilusión, no
obstante no aprendió este arte ayer,
sino hace cuarenta años. Sus manos endurecidas por la vida lo demuestran, tiene
media uña cercenada, amarilla, las cicatrices evidencian su labor con la
madera. Oyendo consejos de los mayores decidió que algo tenía que aprender en
la vida, sus camajanes de la cárcel le enseñaron, le dieron un consejo que nunca olvida, si no desempeñaba
un oficio siempre le tocaría mendigar. Agradece ese buen consejo.
Hablando de mujeres y de farras, muchas mujeres pasaron por sus
manos, no sabría decir cuántas, desde
muy joven tuvo amigas para todo. Amó a la “mona” que mataron en el barrio las Ferias, fue su compañera por
doce años y “sólo se ama una vez en la vida”, asegura con certeza. No le
importa estar solo y me aconseja “es mejor estar solo porque la convivencia
trae problemas”, lo pregona como si tuviera
experiencia acumulada en este aspecto.
Se aproxima una viejecita por el
corredor, alabando el trabajo de Segundo. A paso lento va
diciendo:” Que bien que hacen ese
trabajo, que lindo trabajo”. Él hace un gesto de fastidio con
una mueca en la boca y me dice
bajito “es evangélica y cuando ve en la televisión gente en vestido de
baño, dice que eso es una grosería que solo muestran porquerías, que todas
las mujeres quieren ahora desnudarse”
dice en un susurro que yo solo entiendo. No se lleva bien con la señora y no la saludó a pesar de que ella alaba su
trabajo, otro anciano mira la
escena con el rabillo del ojo y
rastrilla más fuerte la lija en la madera, parece ser su ayudante, le secretea que el sellado
todavía está húmedo y contesta
malhumorado que cuidado se tira la talla.
Segundo Riascos: “Acá tenemos todos los servicios, no es para siempre, nos rotaran para algún municipio porque es un hogar de paso. Pero uno siempre quiere ir a la calle, pero la verdad que para vivir bien hay que portarse bien. Nada nos falta, tenemos todos los servicios. Aunque a uno le guste la calle acá está mil veces mejor”.
“Me siento vivo. Peor están los que van en sillas de rueda,-esos ya
van muertos por la vida- no creo que llegue a la vejez, esa palabra no va
conmigo porque muy pronto tendré un infarto y hasta ahí llego yo, mis venas las dañé con el vicio y
hoy no soportan los años que están por
venir. Me salvé, con dos operaciones que me hicieron, que me cortaran las
piernas, ya no aguanto una mas”. Informa con propiedad y sabihondez sobre las
enfermedades que lo afectan.
Toco por encima de la sudadera
azul petróleo sus piernas y se sienten unos nudos, la izquierda es más gruesa
que la derecha. Agradece lo que aprendió en la cárcel porque hoy le
sirve para ganarse la vida, cada talla la vende en cincuenta mil pesos, pero
“vaya a los almacenes finos para que vean que allá cuestan hasta doscientos mil pesos”, concluye.
Muere la tarde y él sigue sentado
botando aserrín, a sus pies la montaña de basura se amontona y muy dulce se
despide con una mirada pícara sabe que nos vamos a ver nuevamente. Tenemos una
cita en la II Feria de Saberes y
Sabores en el Centro Comercial San
Martín, donde expondrá su madera y hasta
ese día no volveré a ver al negro Segundo que olvidó ya su tierra natal.FIN
